Al Solstizio
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Pensieri vaganti sul solstizio d'estate. Una celebrazione del conoscersi per stare in armonia con il mondo che ci ospita.
Fermatevi!
Non lo dico solo a voi. È la parola che oggi pronuncia il cielo.
Perché questo è il giorno in cui il sole si ferma. Lo dice il suo nome, nella lingua dei nostri padri latini: sol-stitium, il Sole che sta. Il Sole che, arrivato in cima alla sua salita, si ferma per un istante — un solo, lungo, unico istante — e la grande ruota della luce non sale e non scende.
Resta.
E noi siamo venuti qui per stare con lui. Per fare, col corpo, ciò che il sole fa in cielo: fermiamoci sulla soglia, fra ciò che cresce e ciò che declina, e ascoltiamo.
Sì! Ascoltiamo.
Sotto i piedi avete la terra, perché è vecchia di miliardi di estati e non ne ha dimenticata nessuna. Solo il capo avete, solo l'ultimo buio della notte più corta dell'anno. Tra le due cose ci siete voi: fra la notte e il giorno ci siete voi e una manciata di esseri viventi, di passaggio, fatti della stessa polvere delle stelle che illuminano il cielo, in piedi nel punto esatto in cui l'anno si volta a guardarsi indietro.
Da quanto tempo gli uomini fanno questo? Da prima della scrittura. Da prima dei templi, da prima delle religioni, e da quando un essere umano, una notte d'estate, alzò gli occhi, vide il sole indugiare, e capisce senza parole — perché le parole non c'erano ancora — che il mondo aveva un ritmo, e che lui ne faceva parte.
Quella scoperta non è mai morta. Ha solo cambiato nome, e stanotte, in mille luoghi della Terra, qualcuno la sta ricordando di nuovo. E noi, qui, siamo uno di quei luoghi.
Allora cominciamo come si è sempre cominciato: dal silenzio, dal buio, e da una domanda.
Che cosa tiene insieme il mondo?
